Il y a des épidémies de cendre
et des femmes longues
comme des armes blanches,
des prêtres amputés
qui sentent le vin chaud,
des entrailles séduisantes
où le manège d'un rire
renverse des oiseaux
possédés d'oracles impossibles.
Dans un théâtre vide,
des mendiants assoiffés
ont allumé un feu.
Au dehors, l'étang gèle.
Des menuisiers aveugles
fleurissent des cercueils,
des femmes agenouillées
accouchent d'idiots
marchant sur la pointe des lèvres.
C'est l'heure
de crever des bulles de savon.
Mon jour
rejoint ton jour
en son parcours de fleuve
et le vin fou de ma fièvre
a le goût de ta peau.
O. Collin
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