Il y a des épidémies de cendre

et des femmes longues

comme des armes blanches,

des prêtres amputés

qui sentent le vin chaud,

des entrailles séduisantes

où le manège d'un rire

renverse des oiseaux

possédés d'oracles impossibles.

Dans un théâtre vide,

des mendiants assoiffés

ont allumé un feu.

Au dehors, l'étang gèle.

Des menuisiers aveugles

fleurissent des cercueils,

des femmes agenouillées

accouchent d'idiots

marchant sur la pointe des lèvres.

C'est l'heure

de crever des bulles de savon.

Mon jour

rejoint ton jour

en son parcours de fleuve

et le vin fou de ma fièvre

a le goût de ta peau.

O. Collin

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